Azeitonas da vida

São essas azeitonas que nunca entendi.

Dessa coloração indecisa, que não sabem se são verdes ou pretas.

Esse sabor ruim que tantos gostam ter à boca.

Essas coisinhas sem graça, essas tais azeitonas.

Mas que charme há que me prende quando as vejo!

Não saberia explicar ao certo, a razão desse fascínio.

Aquele vidro, cheio das pequenas ditas cujas,

Paradas, inertes em seu banho eterno.

Faz algum sentido esse poema? Não, não faz.

Mas, responde-me, se puderes:

Que sentido há na vida, amigo? Que outra coisa é tão, ou mais, confusa

Do que essa, breve e infeliz, passagem por uma terra sem paz?